Antonio y Cleopatra

Mi señor Alexas, dulce Alexas, mi más alexo Alexas, Alexas el más casi todo… ¿Dónde está ese adivino que tanto recomendáis a la reina? ¿Quién será ese marido que, según decís, habrá de trocar por cuernos la guirnalda nupcial?

¿Es él? ¿Es éste? – ¿Sois vos, señor, quien sabe de las cosas?

Predecidme ahora alguna suerte excelente. Que seré novia de tres reyes la misma mañana y viuda de todos. O madre a los cincuenta para recibir homenaje de Herodes. O que seré como mi dueña, esposa de Octavio César.

¡Excelente! Una vida larga me place más que los higos.

Entonces mis hijos no tendrán nombre. Decidme, ¿cuántos varones y hembras habré de tener?

¡Basta, necio! ¡Menudo hechicero…!

¿Pensabais que sólo las sábanas conocían vuestros deseos?

Oigamos ahora la fortuna de Iras.

Todos queremos saber nuestra buenaventura.

La mía, y muchas de las nuestras esta noche, dormirán ebrias.

Si alguna cosa presagia la palma de esta mano ha de ser castidad.

Como el hambre que presagia el Nilo cuando desborda.

¿Qué decís, ardiente querida mía? ¡No servís como adivina!

¿Qué no? Si tener la palma húmeda no significa algo jugoso yo no sé ni rascarme la oreja. Os lo ruego, predecidle fortuna de día laborable.

¿Semejante? ¿Cómo? Explicaos con detalle.

¿No me habrá de tocar a mi un poco más de fortuna que a ella?

Si te hubiera de tocar un poco más de fortuna, ¿para dónde la querríais?

No en la nariz de mi marido.

¡Cielos! ¡No cedamos a peores pensamientos! ¡Ahora vos, Alexas, la vuestra, la vuestra! ¡Su buenaventura! ¡Oh, dulce Isis, concédele esposa que no pueda llegar, te lo suplico! ¡Que cuando muera encuentre otra peor, y de peor vaya en peor hasta que la última y peor de todas se lo lleve riendo a la tumba, cincuenta veces cornudo! ¡Oh, Isis bondadosa, te lo suplico, atiende mi plegaria, aunque a mi me niegues favores de más peso!

¡Así sea! ¡Diosa mía, escucha los ruegos de tu pueblo! Pues si parte el corazón ver a un hombre bello malcasado, mortal dolor se padece ante uno feo sin cuernos. Por lo tanto, buena Isis, guarda decoro y concédele la fortuna que merece.

¡Así sea!

¡Ya lo veis! Si estuviera en sus manos hacerme cornudo, pasarían por rameras por hacerlo.

Sería como matar a todas nuestras mujeres. Ya sabemos cómo sufren las descortesías. Si han de soportar nuestra partida, será su muerte.

Que mueran las mujeres si la ocasión lo urge. Abandonarlas por nada sí sería lastimoso, aunque en poco han de ser estimadas si la causa es grande. El instante que oiga rumor de esto, Cleopatra muere. La he visto morir veinte veces con motivos más pobres. Debe haber en la muerte algo que le hace el amor, pues con tanta prestancia se muere.

¡Ah no, señor! Sus pasiones no son sino fino amor puro. Sus vientos y sus aguas no son meras lágrimas y suspiros: son tormentas y tempestades más violentas que las que recuerdan los almanaques. No es astucia todo en ella; si así fuera, llora lluvias tan bien como Júpiter.

Entonces, señor, habríais dejado de ver una obra maravillosa; y sin haber conocido esa dicha, ¿de qué habría servido vuestro viaje?

¿Señor?

Pues rendid homenaje a los dioses, mi señor, en agradecimiento; cuando les place, roban una mujer a un hombre como si fueran sastres del mundo… Y conforta saber que cuando las ropas viejas se gastan, sastres hay que hacen nuevas. Si Fulvia fuera la única mujer, la pérdida sería lamentable, pero vuestra desgracia puede coronarse de consuelo: nuevas faldas donde había faldones viejos. En realidad, todas las lágrimas que merece este dolor caben en una cebolla.

No menos que las que habéis encendido aquí. Especialmente las de Cleopatra, que dependen en todo de vuestra estancia.

Si tuviérmanos todos esposas semejantes, haríamos guerras los hombres y las mujeres.

O... si os pedís prestado el afecto para la ocasión, después os lo podréis devolver cuando ya no se oiga hablar de Pompeyo. No faltará tiempo para riñas, cuando no tengáis cosa mejor que hacer.

¡El digno Mecenas, medio corazón de César! ¡Honorable Agripa, amigo mío!

Motivos hay para celebrar: el asunto ha quedado bien. ¿Y vos, aguantasteis bien en Egipto?

¡Y cómo! ¡Hacíamos noche del día durmiendo, y bebiendo la noche de día se hacía!

¿Es verdad aquello de los ocho jabalíes para el desayuno de doce personas?

Tal una mosca comparada con un águila. Festines más extraordinarios celebramos, en verdad dignos de verse.

Será una mujer espléndida, si es como la describen.

La primera vez que encontró a Marco Antonio, le robó el corazón en la ribera del Cydno.

Allí apareció en verdad, o quien me informó supo bien imaginarla.

¡Pompeyo, tu padre nunca habría firmado este pacto! – Vos y yo nos conocemos, señor.

Del mar, me parece.

Es verdad, señor.

Os ha ido bien, en el mar.

Y a vos en tierra.

Hago alabanza siempre de quien hace alabanza mía, pero no puedo negar todo lo que he hecho por tierra.

Ni yo lo que he hecho en el mar.

Sí. Algo sí que podríais negar por vuestra propia seguridad. Habéis sido gran ladrón de los mares.

Y vos en tierra.

Entonces reniego de mis servicios en tierra. Pero venga esa mano, Menas. Si nuestros ojos fueran guardias, podrían ahora prender a dos ladrones besándose.

Los rostros de los hombres son sinceros, hagan sus manos lo que hagan.

Pero nunca es sincero el rostro de una mujer bella.

No es mentira; roban corazones.

Habíamos venido aquí para luchar contra vosotros.

Por mi parte, lamento que todo termine en fiesta. En este día, Pompeyo despide su fortuna entre risas.

Si así es, no podrá recobrarla llorando.

Vos lo habéis dicho. Nadie esperaba ver aquí a Marco Antonio... Decidme, ¿se ha casado con Cleopatra?

La hermana de César se llama Octavia.

Cierto es; era esposa de Caius Marcelus.

Pues ahora es esposa de Marcus Antonius.

¿Qué decís, señor?

La verdad.

Luego César y él están ligados para siempre.

Si hubiera de predecir la suerte de esta unión, no sería ese mi presagio.

Creo que en este matrimonio hizo más la política de la convivencia que el amor de las partes.

Yo también lo creo. Pero ya veréis como el mismo lazo que aparenta ligar su amistad será el lazo que la estrangule. Octavia es virtuosa, casta y apacible de carácter.

¿Y quién no quisiera esposa así?

No aquél que así no es. Marco Antonio, por ejemplo, que pronto volverá a su manjar egipcio; y entonces los suspiros de Octavia avivarán el fuego en César... Como os decía, la fuerza de su amistad será la causa de su discordia. Antonio hará uso de su deseo allí donde está. Aquí se ha casado por ocasión...

Bien puede darse. Venid, señor. ¿Vamos a bordo? ¡Un brindis a vuestra salud!

¡Lo acepto, señor! En Egipto hemos entrenado al gaznate.

¡Venid, pues! ¡Vayámonos!

Aquí estarán en seguida. Algunos ya tienen las plantas con pocas raíces, y el más leve viento daría con ellos en la tierra.

Pues Lépido lleva buen color...

Le han hecho beber de todas las sobras.

Cuando los otros empiezan a discutir, éste grita: ¡Basta!, les reconcilia en su pacto, y otra vez a brindar.

Mayor guerra es la que mantiene con su templanza.

Eso es lo que sucede cuando uno se acompaña de grandes hombres. Para mí, lo mismo es tener una caña que no sirve que una espada que no pueda levantar.

Ser llamado a las altas esferas para no brillar en ellas es como lucir órbitas sin ojo: desastroso para las mejillas.

¿Tenéis por allí serpientes extrañas?

Vuestra serpiente de Egipto nace de vuestro fango por el influjo de vuestro sol. También vuestro cocodrilo.

No estoy yo como debería, pero no renuncio.

Mucho me temo que no renunciarás hasta que hayas dormido.

No, no; cierto, cierto. He oído decir que las pirámides de Ptolomeo son cosas maravillosas; sí, señor, eso es lo que me han dicho.

Y ese cocodrilo vuestro, ¿qué clase de cosa es?

Tiene forma, señor, de sí mismo; es tan ancho como anchura tiene. De alto, exactamente su altura, y se mueve con sus propios miembros. Vive de lo que le nutre, y cuando sus elementos le abandonan, transmigra.

Si no lo está tras los brindis de Pompeyo es que es todo un epicúreo.